PlayingTheAngel Город Скрипящих Статуй(Crunk Battle II 6-й раунд) (vs Str1t)

Текст песни "PlayingTheAngel — Город Скрипящих Статуй(Crunk Battle II 6-й раунд) (vs Str1t)"

ПЕРВЫЙ ПАРТ

перчатки на гвоздь, как Оскар Де Ла Хойя
руки в воздух и прыгай приземленный отход
растворись, как сахарок в своих подземных переходах
эквилибрист, посредственность – твой ежедневный хоррор
пугает не высота, а последствия падения
я вышвырнул часы в окно и наблюдал, как летит время
инфляция слов не может затмить сущность людей
в твоих песнях душонки нет – горгулья на несущей стене
no more, чем пропахший нафталином экспонат
эта музычка заставит даже мимов застонать
поиски правды тщетны, и приводят в тупики
так твоя ограниченность просто не пустит прогресс за буйки
нас сплотили комплексы мы – твердые и холодные,
как инородные тела из космоса, но кислородный голод
окутает город и жизнь зависнет в пубертате
у таких,как Ивановский Дмитрий – полых статуй.

припевос

проникнись, ты просто жертва медузы оргоны
“каменные големы, алмазные колонны”
я хотел перевернуть мир, но опрокинул чашку с чаем
и понял что настоящие мысли – аборт молчания
элементарно, как частицы (”Элементарные частицы”) у Мишель Уэльбэк
пиши пьяным, а редактируй трезвым (make)
и всем глубоко наплевать, что ходим по лезвию
припомни детство – в этом мире нет ничего бесполезного,
а тот кто стал никем, просто просунув фэйс в тамарезку
превратиться в альтруиста, культуриста, трезвенника
главное лепить себя красиво. Потолок. Лепнина
чётам за жизнь если сущность изнасиловал стимул
у меня так накипело, что, только накипь на бит
расскажите способ придать музыке антикварный вид,
как в кругосветке шумануть про то,что “я люблю”
взаимно заскрипят лишь двери “бетонных кают”

припевос

я обиженный на весь мир
лишь пьяным пишу эти песни,
и с точки зрения неба ночного мы сгусток тепла
не позволяй отнять его

ВТОРОЙ ПАРТ

Припев

Мимикрия. Кого изображаю угадай
Твои крылья не дотащат обломки до рая
Скрипи зубами, дно, в своей студийной бытовке
Забудь про небо 7, энжэл твой морфий

я не умею петь, похуй, это не вопрос
зарычу, и съебется любой взвинченный отброс
прикрой “багажник” трутень
мы не на продажу мутим
у меня скрыт талант внутри
но нужен компас чтоб его найти
я как пианино – так просто не выносим
но, меня слил подросток – как с канистры керосин
а чтобы петь в тональности такой – пью тональный крем
я ниочём, внутренний стержень мой не феррум, а банальный хрен
по кускам в багажном отделении лайнера, вниз
повешаюсь в невесомости – вот компромисс
а муза присмерти в диструкте, энжел как свист комет
дима - легальный бизнес мистер, и здесь риска нет, вапще
я выйду из воды сухим. батискаф
стрит незаметный как дешевые духи на носках
ты проездом в мой город, в надежде обогатиться духовно
я буду первой пустышкой, сделавшей тебе комфортно